Viernes

Recuerdas a veces poeta
aquellos versos de invierno y pleamar
pues eras pequeña, querida Hipatia,
y por eso soñabas así:

Quisiera con mis palabras

acariciar tu sombra espina

en esta llaga de soledad

para escuchar tus dedos

enrutados sobre mi espalda

clavando su dulce aguijón.

Pero hoy es viernes

Hace primavera muerta en las calles
apenas si se oye el canto de un ave
y la boca mustia junto al destino
traman un funesto final de obra.

Oigo perros, escucho risas de niños
y tras el cristal llantos me parecen
porque mi alma no entiende un lenguaje
que sea distinto al dolor.

Hoy es viernes porque aquí se acaba
el intento de ser una pieza que suma
un engranaje que conecta con algo
lleno de herrumbre y sin fuerza alguna.

Y vendrá el sábado, olas de azufre y sal

y tornarán mis huesos en cenizas.

Las altas campanas llorarán

Y la tez que un día fue triste

sanará en su gruta y olvidará.

Como una rosa que la piel araña

dejaré las heridas madurar

Y lo que hubo el jueves o viernes

ni fue, ni es ni será.